В новенький дорогой МакБук Про залетел вирус. Залетел сразу после обеда с неудачными мидиями, где в придачу мне не хватило кофею. Я потерла глаза и еще раз как следует щелкнула ортопедической мышью. Вирус сидел – упрямо и пафосно, словно новый завхоз в богатой конторе; я сказала, скорей всего, вслух: "Быть не может!"

Полдень не складывался и вызывал философские мысли о том, что "не всё то золото", включая даже прекрасного Джонатана, в салоне которого в дождливейший вечер я сподобилась оставить третий зонт за весну. От Джонатана я отползла (нехотя), проведя там два часа сорок девять минут, но с намерением вновь отрастить волосы. Зато массаж головы (моей, если что) его руками был настоящий оргазм восторг "Ой-дева-аачки-ии!" – и это лишь еще одно доказательство того, что надо просто ценить моменты, не ища в девяти каратах девятьсот пятьдесят восьмой пробы, и тогда жизнь не повернется вдруг выпуклым животом венгра Томаша – инженера МакБуков, симпатяги и по всем статьям метросексуала, пока он стоит к вам спиной.

***
Перечитала свой пост. Получилось откровение истинной гопы. Ну что делать, если не молодые уже глаза в верифокальных очках так и глядят на то, что блестит, и желают, чтоб всё было розово-фильдепёрсово.