Чафф завел утренний small-talk о прошедшем викенде. Я поведала: мыла пол, смотрела тв, посещала музей, на машине каталась чуток по окрестностям, занималась садовничеством. Чафф сказал: “Nice!” - и о своем поведал: поехал в субботу на свадьбу к другу, приехал куда-то не туда, в результате потратил на такси £75, приготовленные на подарок молодоженам, на такси, чтобы добраться туда, куда нужно, переодевался в нарядный смокинг в такси, выходя, подтягивал брюки с колен, одной рукой здоровался с хозяином Airbnb, другой ширинку застегивал. На свадьбе очаровал всех женщин, которые спрашивали в недоумении, почему он до сих пор single, теперь Чафф подумывает о собственном бизнесе, предлагающем услуги его самого в качестве свадебного гостя. В воскресенье он был уже в Лондоне, на новосельи других знакомых, жарил там ребрышки на BBQ, в понедельник ходил в поход по окрестностям возле городка Рикмансворт.

Жаль, я не Чафф - мой дневник был бы намного более привлекательным чтивом. Хотя, чего уж там, в его-то возрасте и моя жизнь была только держись - сил на дневник не хватало.


В обед в кафе Eat, где я покупала на вынос венгерский гуляш, меня опять пытались обслужить по-французски.

Невыспавшаяся я опять: Фред будил. Пора глистогонить.