Tis the voice of the sluggard

Случился понедельник. Обычный такой понедельник, будто и не был шестнадцатым днем Кристмаса, если б не Чафф.

Тот явился после недели прогулов (зачеркнуто) - после больничного в новых кедах и в вязанной шапочке. Кеды Adidas я ему выбирать помогала сама, а вот с шапочкой - не помощница, не в моем вкусе то, что Чафф носит на голове. Не могу сказать, чтобы в моем вкусе были лысые головы (а Чафф лысеет стремительнее, чем его высочество герцог Кембриджский) - все же я вижу глупость в тех, кто свою плешь прячут под шапочки, да и вред лишь один для остатка волос. Чафф, и правда, простужен (не просто прогуливал): от его кашля гудят стены офиса более гулко, чем бочка от пердежа Диогена.

Чафф купил кому-то в подарок на Кристмас часы - такие же в точности, как у себя - электронные Casio в позолоченном корпусе, с темненьким циферблатом, с квадратными черными циферками, как на старомодном табло - я подобных не видела ни у кого года с тысяча-девятьсот-ох-дай-бог-памяти. А вот Чафф - нате-ка вдруг решил, что такие кому-то еще очень нужно на Кристмас. Я iWatch бы себе приобрести непрочь, да душит жаба.
( Collapse )

Почему, к примеру, бывают такие дни, когда будто одним духом успеваешь вымыть целый дом, привести в полный порядок сад и пруд, приготовить обед (комплексный из трех блюд, как минимум), вычесать из котов гору шерсти, связать из нее варежки (ну ладно-ладно, не варежки, увлекаться не будем, тем паче, что я даже спицы в руках не держу, не говоря уж о веретене), съездить на шоппинг, почитать пару книжек, прослушать несколько песен, вымыть и высушить голову, навести марафет с педикюром, погладить двенадцать блузок, а бывают такие дни, как сегодня?

С дивана вставала я лишь пару раз: сначала я им нечаянно прищемила Фреда - не целого Фреда, а только какую-то часть его тела, что он заорал благим матом и стремглав умчался наверх под кровать, и не целым диваном, а только какой-то деталью в механизме, ответственном за превращение дивана в кресло для полулежания, но тем не менее Фреду досталось, и я, расстроившись, пошла его успокаивать. Он под низкой кроватью сидел в гостевой комнате, глядел на меня обиженными глазами, затем залез под одеяло, откуда я его выудила, дабы рассмотреть, не повредил ли он себе чего-нибудь. Фред был в порядке, только шерсть на пузе была измазана какой-то маслянистой жидкостью, вызвавшей у меня опасения сперва (откуда из Фреда вдруг маслянистое пролилось?), затем подозрения (где это он валялся на пузе?). Пузо мы с Гейбом ему почистили, затем я Фреда долго чесала расческой - терапия у нас с ним такая, причем обоюдная.

( Collapse )

Второй день боги-ли-бесы-ли-другие-какие-нибудь-сверхъестественные ко мне благосклонны: не жалеют зарядов энергии, хоть я ее нынче почти не расходую: одного санитарного дня за неделю мне хватает вполне. С чего бы вот только я направила эти заряды на то, чтобы смотреть ролики на ютьюбе, да еще там не полезные вовсе (о приятности уж вообще молчу), а отрывки из разных сезонов русской программы “Голос” (детей и тех, кому за 60). Передачу содрали, конечно, с нашего “Voice” - я смотрела его очень давно, но один сезон только, в жюри (то есть в наставниках) был тогда Бой Джордж, он меня забавлял неким образом. Помню, что в 2002-м году, оказавшись в России впервые за 10 лет, я случайно увидела там по телевизору нечто, напоминающее пародию на очень британский The Weakest Link, даже ведущую в русской версии так подобрали, чтобы была копией нашей Анн Робинсон, но боюсь, ту скопировать трудно без утрированной клоунады, и потому получалось весьма пошлое зрелище в сравнении с британским оригиналом. Я подумала тогда - зачем россиянам такое надо? Неужели идей не было ни у кого, чтобы сделать что-то свое, не заимствованное, на телевидении? Посмотрев на ведущих российского “Голоса” (и почти никого из них я не узнала, кроме Боярского и Льва Лещенко, вдоль и поперек проколотого ботоксом), я подумала, что они-то как раз ни на кого из британских певцов не похожи - тут и без нелепого подражания все довольно пошло, и что на телевидении во всех странах действуют все же иные алгоритмы, нежели беззаконная кража идей или простое копирование.
( Collapse )

Записки о юбилейной конференции
День рождения, часть 8


До завершающей части - праздничного банкета в честь столетия Айрис Мердок оставалось еще два часа. Я засела с макбуком за одним из столов в шатре, не без сожаления отказавшись от ритуального купания в Порт Медоу, где когда-то плавала наша юбилярша. Пошла бы, да куча неудобств, связанных с переодеванием: свой номер в кампусе уже освободила, чемодан - в камере хранения, где потом принимать душ, надевать платье, краситься? Не в общественном же туалете…

Ну да ладно. Зато на конференции два года назад я единственная соблюла “ритуал купания”, правда, не в речке, а в море (Айрис сама-то пресноводные источники предпочитала). Дэвид - мой гей-френд (юный венгерский мердоковед) составил компанию мне в поездке в Богнор Регис в шесть утра, когда прочите делегаты конференции дрыхли иль мучились от похмелья. В море он со мной не полез: хоть и гей, а стеснялся без плавок (на мне был купальник вообще-то). На пустом пляже в Богноре была тогда неописуемая красотища - солнце только вставало, и море казалось таким желто-розово-фиолетовым, будто на иной какой-то планете… Я не записала тогда своих впечатлений в то утро - дневник не вела каждый день (как сейчас), жалею об этом. Кое-кто в ЖЖ очень верно недавно сказал, что впечатления нужно записывать свежими - верно! (С другой стороны, может, и не соглашусь, потому что и эти записываю спустя уже больше месяца, и чем дольше я растягиваю их в этих записках, тем они кажутся мне интереснее тех, какими они могли быть, если бы не ленилась я, либо мне бы хватало достаточно времени, чтобы все записать в тот же день.)
( Collapse )

Читать дальше

Читать с начала

Записки о юбилейной конференции

День всяких искусств, часть 9


Не знаю, как я очутилась в группе других делегатов конференции, уверенно направляющихся после концерта в пабы, если всё, чего я хотела в тот момент, это сесть где-нибудь на лужайке или в шатре наедине с макбуком. Не судьба моим впечатлениям своевременно уложиться, и они продолжают расти, как дрова на распиловке леса. Делегаты растусовались группами по нескольким ресторанам и пабам. Я оказалась в Royal Oak вместе с Джиллиан, Кентом, Имельдой (с которой познакомилась мельком еще вчера и завтракала нынче) и некоей Изабель - женщиной очень внешне приятной - единственной среди нас англичанкой. Про Кента я упоминала уже, что он из Швеции, Имельда - голландка. Австралийка Джиллиан Дули оказалась среди нас единственной с академическим бэкграундом, все мы прочие - лишь энтузиасты творчества Мердок, у Кента вон даже образования высшего нет, чем он весьма гордится.

Заказы за еду и напитки принимала за барной стойкой темпераментная девушка-буч с очень явным недоёбом: посетители паба ее раздражали: слишком много, должно быть, собралось нас тут, конференционных, кого приходится ей тут обслуживать уж третий вечер подряд, Стойко вынесла наша группа ее реплики (не оскорбительные, но весьма резкие), а также гневные взгляды, которых мы вроде как не заслужили - в конце концов наши заказы были приняты. Под свой чикен-сэлад я взяла пинту сидра, Изабель - бокал белого под пюре с сосисками, остальные оказались не только вегетарианцами, но заядлыми трезвенниками. Ай-яй-яй, что сказала бы Айрис, которая предпочитала не только мясные блюда и закуски, но и, согласно свидетельствам очевидцев, пила алкоголь, как сапожник в юбке. ( Collapse )

Читать продолжение

Читать с начала

“Когда же, блядь, будет в порядке вещей в этой стране делать замечания в общественном транспорте?!” - было моей первой конкретной мыслью нынешним утром, облеченной в конкретные слова. Передо мной на сидении справа - польский алкаш в наушниках, слева - другой пассажир, по виду не алкаш, по запаху - тоже вряд ли, но по громкости так называемой “музыки”, которая даже не просачивается, как бывает у тех, кто надел наушники, думая, что его никто не слышит, а орет, словно из стереоколонок, не уступает алкашу слева. Подавляю желание вырвать наушники из ушей алкаша (он сидит ко мне ближе) и гаркнуть во всю мощь: “Ты, блядь, оглох совсем что-ли?” Но я молчу, ухожу глазами и мыслями в текст на макбуке, уши перестают на шум реагировать.

На станции Малибоун выхожу из вагона на автопилоте, передвигаюсь в струе пассажиров к выходу, вдруг - СТОП, машина! А где мой рабочий лэптоп? Я же вчера из дома работала! Неужели оставила в поезде? Нет, нет, кажется, у меня в руках его не было, когда в 6.15 утра выходила из дому. На всякий случай, набираю в Вотсапе мужа: “Глянь, мой рабочий комп дома?”

Так и есть - дома забыла. Облегчение: не оставила в поезде, который, возможно, уже ушел в депо. Кручу в голове альтернативные варианты: идти в офис, работать там со своим мелким макбуком? Просить у айтишников запасной лэптоп на день? Но на том, что оставила дома, есть кое-какие нужные файлы на хард-драйве. Вернуться домой - забрать его, приехать в офис позднее? Это значит - позднее уйти вечером. Вернуться домой, работать из дома опять? Слегка чревато: начальство и Прию я не предупреждала (моя работа из дому чреватее для нее, чем для меня, с нее будут спрашивать, где тут члены проекта). Послать работу вообще нах на день? Позвонить, сказать, заболела, мол, взять “больничный”: вон, погода так ничего - свежо, солнышко светит, эх, махнуть бы на море. Но давно к этим трюкам не прибегаю - боюсь настоящую болезнь накаркать.
( Collapse )

По интенсивности работы аж вспомнился индусский проект - давненько не помню такой загруженности, чтобы одновременно с разных концов меня дергало столько народу. И что уж совсем иронично - об индусском проекте мне вербально напомнил юноша Гарри вопросом: “А с какого источника вы там загружали жакеты жокеев?” Кому-нибудь этот вопрос что-нибудь говорит? Нет? Ну и мне почти уже ничего, однако, от Гарри не отмажешься - пришлось искать компетентный ответ, полчаса искала, отняла полчаса от нынешнего проекта.

Уже не секрет, что нынче я злая и озабоченная. И раздражительная. Тупость отдельных элементов бесит меня и в лучшем расположении духа, ну уж сегодня - вообще. Этим я не горжусь, мне очень стыдно признаться, что меня, например, раздражает одна наша тестерша, и хоть она в общем-то ничего себе как человек, но тупа-аая… Прямо как в старом анекдоте. Еле сдерживаюсь, чтобы невзначай не ляпнуть чего-нибудь резкое в ответ на ее неуместные замечания. Еле-еле, еле, блин, сдерживаюсь… Как назло, у нее недостаток смекалки балансируется повышенной чувствительностью - то есть, она из тех людей, кто из без слов знает, как к ней относятся, шестое чувство развито сильно. ( Collapse )

Ехала утром в поезде с двумя лептопами: своим макбуком и рабочим Леново, так ведь до чего докатилась в этом полнолунии - едва в вагоне не оставила Леново! Я его на верхнюю полку закинула рядом со своим пальто, а сама макбук на коленки - и давай втыкать по клавиатуре. Увлеклась, поезд уж затормозил, а я все без пальто сижу, но едва пассажиры из вагона стали выходить - я хвать пальто - и вслед за всеми, Леново остался на полке лежать. Спохватилась, пройдя шагов двадцать, вернулась, в поезд уже новые пассажиры стали заходить, впереди меня в проходе неуверенная масульманочка в чадре, никак, видно, не могла решить, на какое из свободных мест ей приземлиться, пока не дошла до того, где сидела я - небось подумала, что за дура ей в затылок дышит. Леново был на месте - никто его еще не сдал в бюро находок и не стырил, слава богу. С полным комплектом того, что omnia mea mecum porto нырнула я в метро, вниз по эскалатору потопала, обходя тех, кто по нему же ехал вниз, не торопясь. Впереди шагала по ступенькам молодая чернокожая девица, в одной руке смартфон, и она внимательно читала что-то, в другой - стаканчик кофе. Мне бы восхититься: во, мультитаскинг, а? Я лишь раздражалась больше с каждым шагом, так и хотелось негритянке пнуть под жопу. Полнолуние, да-с.

( Collapse )

Встала рано - вот что значит творческий зуд (я хочу продолжать мемуары).

Покормила котят, намолола бразильского с боливийским, смешала, сварила - ниче так, но лучше любой, когда зерна чуток посвежее.

Гейб приготовил на завтрак яичницу, съели по куску проскуито, попили чаю. ( Collapse )